Din hals är lik Davids torn,
    där vapen förvaras,
och där tusen sköldar hänger,
    hjältarnas alla sköldar.
Dina bröst liknar ett killingpar,
    tvillingar av en gasell,
som går i bet bland liljor.
När dagen blir sval
    och skuggorna flyr,
vill jag gå bort till myrraberget,
    till den rökelsedoftande höjden.

Read full chapter