Add parallel Print Page Options

Mata mig med din kärlek, med dina russin och äpplen, för jag är sjuk av kärlek!

Hans vänstra arm vilar under mitt huvud, och med sin högra hand smeker han mig.

Jerusalems flickor, jag förmanar er vid gasellerna och hjortarna i parken, att ni inte väcker kärleken förrän den själv vill.

Read full chapter