Dina bröst liknar ett killingpar,
    tvillingar av en gasell,
som går i bet bland liljor.
När dagen blir sval
    och skuggorna flyr,
vill jag gå bort till myrraberget,
    till den rökelsedoftande höjden.
Du är alltigenom skön, min vän,
    på dig finns ingen fläck.

Read full chapter