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Essas noites são compridas;
eu me canso de me virar na cama até de madrugada
e fico perguntando: “Será que já é hora de levantar?”
O meu corpo está coberto de bichos e de cascas de feridas;
a minha pele racha, e dela escorre pus.
Os meus dias passam mais depressa do que a lançadeira do tecelão
e vão embora sem deixar esperança.

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