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Car mille ans sont, à tes yeux,
Comme le jour d’hier, quand il n’est plus,
Et comme une veille de la nuit.
Tu les emportes, semblables à un songe,
Qui, le matin, passe comme l’herbe:
Elle fleurit le matin, et elle passe,
On la coupe le soir, et elle sèche.

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